Un Homme Normal

Bill Dudley

Gurdjieff est revenu à maintes reprises sur l'affirmation que nous sommes des êtres de nature double. Cette idée ancienne mise en avant dans de nombreuses traditions et enseignements, sous de nombreuses formes, est la base fondamentale des approches pratiques du travail spirituel de toutes sortes. Le « loup et l’agneau » sont intentionnellement et à plusieurs reprises mis en confrontation, produisant une lutte qui ne peut être réconciliée que par le Haut, c'est-à-dire le « Supérieur » en nous-mêmes. Cette confrontation est réalisée d’innombrables manières (mais précises) et, bien sûr, c’est une simplification grossière d'une vérité très complexe et conforme à la loi dont Belzébuth lui-même disait qu’elle était unique dans tout le Mégalocosmos, résultant de conditions planétaires anormales et malheureuses sur Terre pendant des millions d'années. Ce ne sera probablement jamais totalement résolu pour l’ensemble de l’humanité. Au lieu de cela, une question doit inévitablement se poser : qu'est-ce qui est normal et naturel pour un être à deux natures ? Étant donné que ces deux aspects ont des vies et des besoins complètement différents, et sont rarement même en contact l'un avec l'autre, comment peut-on devenir un « bon berger » de ces natures totalement opposées confiées à nos soins ? C'est le lien, négligé dans le développement humain, que Gurdjieff a porté à l'attention de tous ceux qui s'imaginent être des chercheurs qui se proposent de tout atteindre sur les chemins évolutifs. Avant d'entrer au paradis, il faut d'abord entrer dans la normalité. Mais qu'est ce que cela signifie ?

Comme pour presque tout ce qui concerne l'énergie consciente, il n'y a pas de réponse fixe. Notre expérience est limitée à des instants et des éclairs, des fragments qui doivent être rassemblés au cours d'une vie et, d'une manière ou d'une autre, assemblés par la compréhension, jusqu'à ce qu'une intelligence obtienne assez de force pour nous conduire et maintenir cet équilibre précaire entre ces natures. C'est souvent un travail dans le rétroviseur, pour ainsi dire ; plusieurs années plus tard, on se rend compte à quel point un moment ou une impression particulière a guidé ou influencé notre chemin. Comment quelque chose était déjà là, reconnaissant la différence de qualité entre ce moment et tous les autres.

L'histoire suivante pourrait être prise comme exemple. Malgré les limites subjectives et anecdotiques que comporte tout récit d'expérience personnelle, certains lecteurs peuvent peut-être détecter le goût de la vérité. Cet extrait a été initialement publié dans mon livre, The Chosen River. Dans les années qui ont suivi sa rédaction, il a continué à être un guide pour moi et, indirectement, pour quelques autres personnes, non pas tant par la forme ni même par le contenu, mais pour avoir touché une vibration intérieure qui pourrait en elle-même indiquer le chemin vers la « normalité ».

orsque j'avais environ quatre ans, mon grand-père Budrow m'a emmené pêcher dans l'étang de M. Grime. Budrow (son vrai nom était Lonnie, mais tout le monde dans le Sud reçoit quelques noms supplémentaires au fil du temps) était directeur de l'épicerie A&P à Lexington, en Caroline du Nord, et il travaillait régulièrement six jours par semaine, mais je l'avais tellement harcelé pour lui demander d’aller pêcher, qu’il a pris un mercredi après-midi en désespoir de cause. Il n'a même pas changé de vêtements ; nous sommes partis pour la ferme dans sa vieille Buick, moi en short et t-shirt, et Bud en chemise blanche et cravate, pantalon et ses belles chaussures noires. Je pense qu'il avait prévu de revenir au magasin après que je me sois calmé, mais en fait, cela n'est jamais arrivé.

Il faisait chaud et lumineux, au milieu d'une pénible journée caniculaire classique d'août. On ne pouvait pas choisir un pire moment pour aller à la pêche, mais je ne le savais pas à l'époque. Tout ce que je savais, c'est que j'allais enfin aller pêcher dans l'étang de M. Grime, un endroit légendaire dont j'avais entendu parler toute ma courte vie. Bud avait fait de son mieux pour m'empêcher de plonger par la fenêtre de la Buick alors que nous franchissions la porte du pâturage et rebondissions à travers le champ le long d'un vieux chemin de tracteur. Nous nous sommes garés sur la digue en terre, des sauterelles et des cigales vrombissant dans la chaleur, et Budrow m'a installé avec une canne, un flotteur et une boîte de vers rouges ondulés qu'il avait pris dans une station-service à l'extérieur de la ville. A cet age, je n'avais pas tout à fait l’aptitude pour utiliser le matériel normal, et je suis sûr que Bud pensait que la canne était le moindre des maux, comparé au gâchis que je ferais sans doute avec un moulinet ou le lancer d'appâts. Et il avait probablement raison.

Maintenant, la seule chose sur laquelle vous pouvez compter dans ces étangs de ferme en Caroline, même dans la chaleur meurtrière du mois d'août, ce sont les crapets et les brèmes. Ce sont des crapets courageux, de la taille d'une main, l'épine dorsale de la chaîne alimentaire de tous les étangs et lacs sains, très prolifiques, étonnamment forts et prêts à manger ce que vous avez, à peu près à n'importe quelle heure du jour ou de la nuit. Un crapet ou une brème est le premier poisson que presque tout le monde dans le sud attrape, et en prime, ils font également partie des meilleurs poissons que vous ayez jamais fait frire. J'ai commencé à les hameçonner tout de suite, surtout des petits, mais suffisamment gros pour m'occuper et Bud était affairé à décrocher et à réamorcer. Il avait sorti sa propre canne et l'avait appuyée contre la voiture, ayant manifestement l'intention de mouiller lui-même une ligne une fois que je serais installé, mais entre le poisson et moi, il n’eut jamais un instant de paix.

À un moment donné, cependant, quelque chose d'un peu plus gros a tiré mon flotteur et j'ai ferré au moment précis où le poisson a plongé en eau profonde. La surtension inattendue a arraché la canne de mes mains. Abasourdi, j'ai regardé la canne s’éloigner en skiant vers l’autre rive, incapable de crier ou de sortir un son, jusqu'à ce que j'entende mon grand-père pouffer de rire.

« Eh bien, Willy, qu'est-ce que tu fais là ? », lança-t-il.

Je pense que j'ai dû me mettre à pleurer alors ; je sais que j'avais l'impression que toute la journée était gâchée, à la manière exagérée que ressentent les enfants. Mais sans perdre un instant, Budrow n’hésita pas à patauger directement dans l'étang, avec ses beaux vêtements de travail et tout le reste, et à pourchasser ma canne à pêche. Il est revenu à travers les quenouilles, les bouses de vache et les trous de rat musqué le long des berges et me l'a tendue, le poisson toujours attaché, et il est resté là, ruisselant.

« Attrape-le », dit-il en souriant.

J'ai depuis longtemps oublié le poisson. Je ne suis même pas sûr de ce que c'était. Mais je n'ai jamais oublié mon grand-père pataugeant dans cet étang pour récupérer ma canne à pêche. Cela m'a fait ressentir quelque chose que je ne pouvais pas nommer et que je n'essaierai pas de nommer maintenant. Mais nous savons tous ce que c'est.

Alors nous sommes peut-être aussi loin que les mots puissent nous porter : à un début, un point de départ. A ce premier petit pas vers un Amour qui appelle, qui appelle toujours. □

Membre de longue date de la Fondation Gurdjieff à San Francisco, William Dudley est l'auteur de The Chosen River : Writings from Days Well-Spent (2012) San Francisco : Ka-Pish Cove Books.